certa vez, concluíram por mim que era tudo impulsivo..

Nada de uma ligação ou uma pergunta do tipo "está tudo ok?". É indubitavelmente* a última coisa cogitada a ser dita. E se ainda dita, de soslaio. Já fazia muito tempo que Vera não sabia o que pensar dela. Afinal era sua amiga, mãe, inimiga, meia-irmã, seu ninguém, sua exeção, seu oposto, seu igual, sua confusão mental invertida e encarnada. Eram as duas que sempre se destacavam num painel cheio de cores. Eram elas, mas que há algum tempo se tornaram ela, naquele mundo particular do qual só sabia expremer dúvidas, e Vera que a qualquer custo não extraía do seu mundo particular pois acreditava que por si só já era seu mundo.

Vera era paleontóloga de formação mas o fracasso profissional a impedia de estar entre os escolhidos para trabalhar na área com um contrato sólido, obrigando-a a ganhar a vida de outra forma. De uns tempos para cá mergulhou nas suas habilidades e se tornou pintora de naturezas-mortas. Seu trabalho melhorou desde que descobriu que o segredo não estava em fazer a pintura parecer real, já que todos sabiam que não o era. Dessa forma ela abria espaço para um pouco mais de criatividade e passava também uma imagem mais real para os olhos (quando se olha um objeto só se enxerga uma parte de todas as suas facetas, é uma forma de interpretar as coisas; portanto tentar retratá-lo no quadro com todas essas facetas era destacar também tudo que não vemos realmente. Daí a dificuldade de parecer mais real do que se só pintar aquilo que geralmente vemos).

Seu filho mais velho Caio era péssimo na escola mas ficava entre os primeiros nos campeonatos semestrais de io-iô, masturbava-se constantemente sem trancar a porta e comia muito pão com geléia de ameixa. Lia muito pouco mas tinha um fascínio pelos livros de culinária e de matemática. Não tocava instrumento algum mas gostava de ouvir aquela música de que Vera chamava defeituosa e que no meio comercial era uma tal música eletrônica, e se dedicava tanto a ela que Vera receava ter elementos hipnóticos e alienantes.

Ainda tinha Marília e Jéssica que se odiavam até as entranhas. Cada uma tinha um arsenal de objetos surrupiados pontiagudos e pequenos que usavam uma contra a outra sem piedade nem trégua. As duas muito parrudas e violentas herdaram talvez dos ancestrais pirmitivos essas ganas por sangue fora do período da menstruação tomando todo tempo livre da família reunida para se espancarem. Vera que sozinha cuidava de todos instalara grades nas janelas (se uma atirasse a outra pela janela quebraria de vez toda a imagem que Vera procurava sustentar apesar de tudo) e já as mandava para terapias diversas para que enfim alguém resolvesse tudo que ela não soube resolver.

Seu marido Denílson, poligâmico, rico, ausente mas preocupado com suas famílias, procurava resolver esses entraves familiares mandando muito dinheiro (para as terapias e médicos-cirurgiões) e ingressos para os mais variados shows pela cidade a fim de distraí-los da pesada rotina. Enquanto Denílson tinha três mulheres para suprir suas necessidades animalescas por sexo, Vera ansiava pelos três dias na semana em que ele vinha visitá-la para finalmente receber sua digna e boa dose de orgasmos.

E no mais, sua vida se somava a isso. Puro desencanto costumeiro. Acostumado.
Vera não percebia que descontava tudo nela ao se queixar pela falta de perguntas a respeito do seu estado mas sabia que seu desejo humilde de ser olhada de cima a baixo por ela, era vontade de acreditar que apesar de tudo, nela residia a intensidade de que precisava para ser mais feliz. E no entanto... ultimamente ela andava com mais sucos de desgosto vindos de seu mundo particular do que seu próprio vigor, e ao invéz de descontarem-se mutuamente, guardavam e absorviam mais e mais toda a gama de problemas e o próprio silêncio se tornava uma lacuna vazia entre elas, maior que aquelas que já eram suas vidas. E então, as duas cientes de seus problemas se recolhiam até que alguém espetasse a ferida purulenta para então esguichar o pus. Era sempre Vera a espetar e a se lambusar do pus dela. E a filha da puta depois nem se dava ao trabalho de espetar a sua ferida. Que ato de egoísmo! Só não é o maior porquê é inconsciente.

*sem dúvida


termino depois. n sei mais oq escrever.
afinal, é tudo impulsivo.
PS: ferida purulenta foi inspirada no flávio! se n me engano tinha algo do tipo num post dele.